Diario de viaje. Día 5.

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Manhattan.  Donde los chinos son altos, los hispanos son pobres, los blancos son raros y los negros… los negros todo lo anterior.

Manhattan, donde he tenido mi primera depresión transoceánica.  Puede que sea el rebote del subidón de ayer, o lo desordenada que llevo la medicación pero no tengo ganas de nada. Ni siquiera he recordado el cumpleaños de mi hermano. Quizás veo cerca el final del sueño,  veo cerca volver a la nada, a ser nada. Aquí también soy nada, pero en Nueva York hasta la nada parece algo.

A duras penas decido ir a Chinatown. En mi guía dice que es visita obligada. Me apeo en Canal Street que huele a comida y donde no hay muchos más asiáticos que en Queens.  No me impresiona. Quizás tenía que haber ido al MOMA. He perdido la tarde.

Decepcionado camino por inercia y repente llego a la calle Mulberry donde hay cientos de personas,  alegría y griterío. Pregunto a un hispano: son las fiestas de San Gennaro en Little Italy.

Hay cientos de puestos de comida, principalmente italiana pero también china y caribeña;  incluso hay un puesto con banderas españolas y toros de Osborne que sirve frenéticamente paella con chorizo. Siento curiosidad pero no he venido a Manhattan a comer paella. En su lugar pido un bocadillo de salchicha italiana picante que además de delicioso hace las veces de Trankimazin.

Un talentoso imitador de Louis Armstrong acompañado por tipo con un acordeón rosa y una chica asiática que toca un tambor acaban por animarme y les echo mi ultimo dolar.

Mientras camino por la calle atestada, pongo la música que traje a propósito en mi reproductor. El Empire State resplandece en el horizonte, Don Fanucci tiene los minutos contados y yo, yo me siento feliz aun siendo nada en Manhattan.

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